amo-te, foda-se!

poderia bem ser o nome de um restaurante ou de um perfume ou, mais amiúde comum, de um livro - mas não é. trata-se de uma forma de expressão, a minha forma de expressão, a melhor que consigo arranjar, para dizer o quanto amo, oralidade e escrita, a língua portuguesa. e nisto cabem as palavras, as palavrinhas e os palavrões, todas filhas dela - da língua. trata-se de uma aproximação metafórica, riquíssima, assim como o Miguel Esteves Cardoso explica e usa e abusa. mais: usar oportunamente o calão será a foma mais digna de calar o bicho da expressão, linguagem cristalina que pouco tem de grosseira a não ser a quem não lhe chega à espinha dorsal. a alma precisa tanto de palavras como de palavrinhas e de palavrões - são uma espécie de momentos SPA (sim, neste caso também é possível dar para a sociedade portuguesa de autores que, de resto, diga-se, altamente elitista e viciada comó caralho), um resort luxuoso onde a palavra faz massagem e a palavrinha sauna e o palavrão talassoterapia em sessão. é, pois, inútil que tentem travar o palavrão quando não pretende designar verdadeiramente a substância da coisa  - estás a cagar para mim é a imagem mais perfeita que há para dizer que alguém não está a prestar atenção a outra; estás a foder-me a cabeça é a forma mais transparente de referir que alguém está incomodar fortemente outra; estragaste-me a puta da vida é a frase mais feliz que encontro para gritar o que este governo fez (...) - mas, antes, a coisa com substância.

por mim, está decidido: amo-te, foda-se!, palavrão, como, não em arma de arremesso, quando o estômago tem fome e precisa forrar-se com pão.

empoar

nem sempre o tempo muda as pessoas - na maioria das vezes são as pessoas que mudam o que querem fazer com o tempo. e o tempo tantas vezes deve pensar, em riso miudinho, assim: vou -t'empoar.

a cor da musica

se cada música tivesse um rosto, e tem, seriam, e são, os dedos a dar-lhe cor.

Paul Gauguin, Siesta, 1894

dez mil euricos não chegam, por mês, para termos uma vida melhor, senhores, estamos cansadinhos e tristes mas temos de continuar a acreditar na austeridade

a verdadeira arca de nu. é?

My Dream, 1947, Foujita Tsugouharu 

o escuro estava deserto e terá partido para lugar incerto no dia em que o mundo acabou. restou a luz, despida e omitida de vacilar. chegou e espreguiçou a calma, sossegou o olhar e refastelou-se no sentir enquanto, magistosos, os outros procuravam - cobrindo-a - cobrir-se. terá masturbado a esperança, diz-se, e apimentado o riso em concerto das suas vozes tão diferentes, vozes que falam pelos olhos e respiram pela sabedoria, e iguais. decidiu prolongar a luz adormecendo como quem carrega um punhado de areia entre os dedos que nada querem segurar e assim ficou, obdurada de sonho, a aguardar uma história que começasse: foram muitas, imensas, vezes.

plutão é um estado de alma

ler aqui. ficamos a pensar na importância do mundo e do submundo; ficamos a pensar, e dizemos o que pensamos, que plutões há muitos carregados de importância relativa e que a liberdade é o maior planeta, importância absoluta, estado de ser, do mundo.

velha

parece-me muito bem que o estrangeirismo vintage seja por cá uma velharia - velharia tem cheiro forte e a azeite verde, textura vincada que só apetece manter. e um dia ainda vou ter novamente espaço para poder ser velha, lambuzar-me toda pelos olhos e pelas mãos, à vontade.

Mec'Leituras

uma rica sugestão que vem dar consistência a isto.

truclas

claro está que fiquei apaixonada por este texto do Pedro Bidarra.

(agora fiquei a pensar se quando nos apaixonamos, porque não conhecemos tudo o que quer dizer que sabemos pouco mas o suficiente para nos fixarmos, estaremos semi-apaixonados ou apaixonadíssimos em potência - visto que saber mais e mais vem depois. vou pensar.)

mas que nada

a camélia cor-de-rosa

The Pink Camellia - Pierre-Georges Jeanniot (1897)

o livro estava em branco. pálidas eram as folhas quando se sentou, cedinho pela manhã, no sofá dos berloques, coberto de branca manta por o seu corpo assim exigir, e logo se predispôs a deitar-se no sorriso descontido das almofadas que reclamavam o aconchego do branco. isto, claro, depois de enrolar o fino e comprido naco de pelo em jeito de picho e colocá-la bem lá no alto, como se quisesse - e quis - dar um salto, a camélia carregadamente rosada, mais uma, que todos os dias colhia fresca para viver.

e hoje era o dia de se ler de amores. logo na primeira página o livro leu-a, e por isso escreveu-a, assim: nas pernas abertas do teu olhar secam-se os rios que por ti passam. mas não desistas de amar - antes não insistas no seu jorrar. e ali ficou. parada naquela primeira página do, literalmente, seu livro. sorriu enquanto absorvia, enquanto se absorvia. desviou um pouco mais a coxa obediente por debaixo da maciez do cetim e adormeceu. agora sim, podia passar para a segunda página mal voltasse a nascer depois daquela pequena morte tranquila e feliz.

Prada? Prada.

nunca me passou pelos olhos usar Prada. mas agora vou meter Prada pelos olhos adentro.

três perspectivas

a terra a tremer e o casamento a arder. imagine-se que o terramoto ocorria, depois da cerimónia e da festa, durante a primeira núpcia - a questão já não se colocava em ser boa profissional porque deixou de casar mas antes em como seria, nem boa nem má, uma mulher qualquer que não deixou de foder e nem sequer seria notícia no mundo. em uma outra, se ela tivesse largado a cama e viesse para a rua como estava, supostamente nua, nem sequer a deixavam trabalhar (e aí já seria uma indecente). é curiosa a perspectiva de alteração da hora de cenários.

um drama que cabe em tudo

o mais descarnado drama com que um ser humano pode ser confrontado: o de não saber como expor a verdade à cegueira institucional do universo humano.

atreves-te a compor a música para a canção do Passismo?

Não existe nenhum romance, nenhum filme, nenhuma canção que capte a experiência por que passa Portugal às mãos do passadismo ou, para o vexame ser ainda maior, do longo ciclo das crises iniciado em 2008. O hino dos Diolinda “Parva que sou” foi aproveitado para o marketing do 12 de Março de 2011 com sucesso, mas essa obra não apresentava qualquer visão sobre a comunidade ou a sociedade ao tempo, apenas explorava de forma lírica o crescimento do desemprego jovem. Os nossos artistas imitam o grosso dos académicos e primam pelo absentismo face aos sucessivos choques que empobrecem e desvitalizam o País. Os políticos rendem-se à sua impotência.

Não há pior austeridade imaginável do que a morte da imaginação.

prevaricação

nossa passagem estreita

nossa paisagem borrada

nosso sonho esmagado

a nossa casa perdida

a nossa fé esmurrada

nosso sangue roubado

e agora, e agora, onde vamos respirar?

 (arfar, arfar, a esperança está a arfar)

dias a passos, viver de frete

contas a monte

jornal na retrete

passagem desfeita

paisagem perdida

sonho roubado

e agora, e agora, onde está a vida?

 (arfar, arfar, a esperança está a arfar)

amoras na mira

ossos mirrados

a coragem suspira

abismo à espreita

sol roubado

ventos de direita

e agora, e agora, quem refaz a cama onde o povo se deita?

 (arfar, arfar, a esperança está a arfar)

fel no sono

azedo acordar

andarilhos, socalcos

um pesar o deitar

andaimes travados

altura qu'encurta

sobressalto qu'enfeita

queda que perdura

e agora, e agora, onde pára a fartura?

 (arfar, arfar, a esperança está a arfar)

bem-vindo

o meu querido sobrinho e este dizer da Rita picaram-me a opinião e decidi reabrir, e actualizar, a minha conta no FB. é assim.

Pedro Passos Coelho: "Tenho felizmente namorado com a minha mulher”

um político deve ser um humanista secular detentor de técnicas e saberes, o tal coiso nomotético, utilizados com o objectivo de  aliviar, senão minimizar na impossibilidade de impedir, o sofrimento humano. e é com a mulher que Pedro Passos Coelho faz esquissos, partindo da idiografia sexual, daquilo que é politicar:

i) o simples beijo nos lábios, vulgo chocho, quer dizer isto:

• redução progressiva dos salários da Administração Pública, institutos públicos e órgãos de soberania, para valores totais de remunerações acima de 1500 euros por mês, com consequente redução de 5% nas remunerações (3,5% para salários entre 1500 e 2000 euros, 10% para os salários mais elevados);
• congelamento das promoções e progressões na Função Pública;
• congelamento de admissões e redução do número de contratados (já em 2010);
• redução das ajudas de custo, horas extraordinárias e acumulação de funções, incluindo a acumulação de vencimentos públicos com pensões do sistema público de aposentação (já em 2010);
• redução em 20% das despesas com a frota automóvel do Estado;

ii) as mãos a roçarem, ora ao de leve ora com gana, a pele ditam assim:

• congelamento das pensões em 2011;
• redução em 20% nas despesas com o Rendimento Social de Inserção;
• eliminação do aumento extraordinário de 25% do abono de família nos 1.º e 2.º escalões e eliminação dos 4.º e 5.º escalões desta prestação (já em 2010 para 4º e 5º escalão);
• redução dos encargos da ADSE;
• redução das despesas no âmbito do Serviço Nacional de Saúde;
• redução das transferências do Estado para outros sub-sectores da Administração;
• redução das despesas no âmbito do PIDDAC;
• redução das despesas com indemnizações compensatórias e subsídios às empresas;
• extinção/fusão de organismos da Administração Pública directa e indirecta;
• implementação de um plano de reorganização e racionalização do SEE;

iii) o sexo, já erecto - ou seja, com uma tromba do caraças -, tem a seguinte narrativa:

• alteração do sistema de deduções e de benefícios fiscais no âmbito do IRS;
• revisão dos benefícios fiscais para pessoas coletivas;
• convergência da tributação dos rendimentos da categoria H com o regime de tributação da categoria A;
• aumento de 2 p.p. da taxa normal de IVA;
• revisão das tabelas anexas ao Código do IVA;
• imposição de uma contribuição ao sistema financeiro em linha com a iniciativa em curso na UE;

iiii) já ao rubro, em movimentos crescentes de penetração, conta-lhe uma história:

já depois de Portugal estar sob intervenção externa, o Governo de Pedro Passos Coelho decide tomar novas medidas para cumprir a meta do défice em 2011.

• a 30 de Junho de 2011, o primeiro-ministro quebra a promessa eleitoral de não aumentar impostos e anuncia, no Parlamento, um imposto extraordinário sobre os rendimentos -equivalente a 50% do subsídio de Natal;
• a 1 de Agosto de 2011, aumenta o preço dos transportes públicos – em média, 15% nos títulos dos transportes rodoviários urbanos de Lisboa e do Porto, transportes ferroviários até 50 quilómetros e transportes fluviais;
• o ministro das Finanças, Vítor Gaspar, anuncia, a 31 de Agosto, novas medidas fiscais para penalizar os contribuintes de rendimentos mais elevados;
• a 1 de Outubro, aumenta o IVA sobre o gás e a electricidade. o custo mensal sobe de 6% para 23%;
• ainda no mesmo mês, Passos Coelho anuncia o corte dos subsídios de férias e Natal aos funcionários públicos e pensionistas com vencimento superior a mil euros, durante a vigência do programa da troika;
• a 20 de Novembro de 2011, o Parlamento aprova o aumento para 25% das taxas liberatórias sobre os juros, dividendos e mais-valias mobiliárias, em sede de IRS e IRC;
• já em 2012, a entrada em vigor do novo orçamento impõe um conjunto de novas medidas. as despesas de saúde passam a ser dedutíveis em sede de IRS apenas em 10%. As despesas com a habitação são dedutíveis, não em 30% do seu valor, mas em 15%;
• o Governo reestrutura e “racionaliza” as listas de bens e serviços sujeitos a IVA e destina a taxa intermédia de 13% a sectores que Pedro Passos Coelho classifica de “cruciais” para a produção nacional. A água engarrafada aumenta para 13% e os refrigerantes passaram a estar sujeitos à taxa de 23%, tal como a restauração. o Governo não mexeu nas taxas dos néctares de fruta, do vinho e do leite achocolatado;
• o preço da electricidade volta a aumentar, sofrendo um incremento de 4% no custo mensal;
• o imposto sobre veículos (ISV) para os automóveis ligeiros de passageiros sofre um aumento médio de 6,4% em 2012;
• o Imposto Municipal sobre Imóveis sofre um agravamento de 0,1% no caso das habitações reavaliadas ou transaccionadas desde 2004. a taxa mínima passa para os 0,5% e a máxima para 0,8%;
• o imposto sobre os cigarros sobe de 45% para 50%. a taxa aplicada a cigarrilhas e charutos aumenta de 13% para 15%, enquanto a do tabaco de enrolar passa de 60% para 61,4%;
• a 1 de Fevereiro, os preços dos transportes públicos voltam a aumentar, com uma subida média de 5% (a alteração abrange os utentes dos comboios da CP, dos autocarros da Carris e da STCP, da Metro de Lisboa e da Metro do Porto);
• Vítor Gaspar anuncia, a 30 de Abril, que o Governo prevê que os subsídios de férias e Natal, cujo pagamento foi suspenso, comecem a ser repostos a partir de 2015, a um ritmo de 25% por ano. em Julho, o Tribunal Constitucional declara a inconstitucionalidade da suspensão dos subsídios de férias e Natal, por violar o princípio da igualdade, mas o acórdão só tem efeitos em 2013;
• esta decisão foi a razão central que levou o primeiro-ministro anunciar, nesta sexta-feira, um aumento na contribuição de todos os trabalhadores para a Segurança Social.

iiiii) sexos em brasa, meditação em curso, ausência total de ser, o orgasmo:

Pedro Passos Coelho, como grande e bronco homem que é, adormece imediatamente. explica, mais tarde, à mulher que o que sucede nada tem que ver com afectos - trata-se, antes, de uma falácia para ganhar tempo: o tempo de esquecer de lembrar que se vem à custa de um desgoverno. e a mulher pensa para si que, não tarda, acabará por preferir outro se ele não se puser a andar.

os Beatles e o sabonete

perdoem-me os fãs mas nunca gostei, não gosto, e tenho quase a certeza que não virei a gostar. é aquela espécie de música que cheira a sabonete - não arranha de forma alguma, pelo menos a minha, a alma. bem sei que a música dos Beatles agitou o mundo com ideais progressistas e incitou a revoluções sociais e culturais mas, lamento, não me entra no goto. tem vezes que se por mero acaso os ouço até me irritam. é tudo muito certinho e direitinho à excepção, claro, talvez, das unhas mal cortadas dos pés do Paul McCartney e do desnível dos dentes do maxilar inferior do Lennon. o quê, estou parva e a inventar? por favor, deixem-me pôr os gajos com um trago de beleza já que o cheiro do sabonete seca-me os ouvidos.

perenes

ter a coragem de arrancar uma árvore, uma árvore de camélias, de um jardim, é uma indecência. perder, deliberadamente, de vista a flor que nasce nas axilas das folhas lustrosas, a flor que não tem cheiro - precisamente para lhe inventarmos o sabor - é crime. a camélia é inspiradora, uma musa. e quem acha que as musas são para usar e deitar fora, para arrancar pelas raízes, engana-se: as musas são para apreciar e tratar bem, desfrutar. porque quando menos se espera elas perfumam cada recanto e misturam-se, uma espécie de creme, na pele. as musas não são casuais: as musas, flores férteis, são perenes.

antes, o mundo era de pombas e mamona

antigamente, em outras primaveras, as pombas - gosto de pensar que eram pombas e não pombos pelo cariz intuitivo da coisa - levavam as cartas de papel fininho em um tubo amarradas a um pé. e, pelos céus, carregavam as boas e as más novas. naquela altura, o centro de triagem postal situava-se mesmo ali no jardim ao lado do pão ainda quente e da merda do cão. uma delícia. e a ninguém passava pela cabeça mandar a pomba levar veneno a quem quer que fosse - metia-se estricnina na sopa de um vizinho ou familiar próximo -, antes eram as pombas que cagavam, d'alto, nos chapéus. a globalização, imagine-se, veio fazer dos venenos armas bioterroristas e até já querem chegar a um senador dos EUA.

pois é, estou desolada, o mundo já não é das pombas e nem o óleo de mamona, rícino, é utilizado para provocar os partos.

caminhos com pedras e cabras

a alma do mundo e tu. faz um clister.

imagino o mundo personificado como se olhos de blimunda tivesse. o mundo é homem ou, pelo menos, assume-se com as características-padrão do que é ser homem: o mundo caminha em linha recta - linha que ele mesmo traçou e desdenha dos ziguezagues dos passos de mulher; o mundo intoxica-se com as conversas dos outros que ouve aqui e acolá - se o mundo fosse mulher usaria gavetas cor de rosa, tantas quanto coubessem no armário e ainda sobrepunha algumas para arrumar as ideias; o mundo não se permite ser emocional - amarra-se na razão para sobreviver; o mundo acolhe as dores sem verter uma única lágrima - confunde tristeza com fraqueza e é mesmo incapaz de dar de mamar. mas também é incapaz de fingir, o mundo, aquilo que é é o que se vê. e depois soltam-se bombas nas palavras e, tarde demais, palavras a quererem perceber as bombas. e depois a fome e a miséria e a doença gritam por colo que ele, esgotado, não dá. e depois os patrões do mundo trabalham-lhe o ego e, cabeça encapuzada, o mundo segue cabisbaixo, murcho, como alma ferida depois de um ralhete. e adoece, falta-lhe força, e de força padece.

é bem simples o que vê o feminino olhar: a alma do mundo, a alma gigante do mundo é feita de todas as almas que o habitam, está doente, tem uma espécie de nuvem imensa e grotesca e grotesca e imensamente negra a rondar-lhe por cima. e urge cuidar e purgar e limpar. eu proponho um clister colectivo: cada um por si.

perguntinhas à lei seca destinada aos adolescentes

ó lei, tu que andas de justiça vestida e ordem pintada e, já agora, de amarela encardida, diz-me: andarão os adolescentes a mostrar - por livre, ou exigida, vontade - o  cartão de cidadão nos locais de venda e consumo? é que, como sabes, lei, nos tempos que correm é difícil perceber, boca cerrada no falar, a idade na idade da bandidagem. e o lucro, lei, acaso achas que são os adultos - a quem já custa ganhar a vida (obviamente que depois há os outros que apreciam viver à pala dos pais) - que desbundam as madrugadas e auroras nos shots? mau-mau Maria-Lei qu'andas seca e a ressacar por mais.

pequenos grandes milagres

o verdadeiro milagre é aquele que acontece, quando nascemos de novo, pela manhã: aquele sorriso gostoso e gratuito; uma troca de palavras de tenha um bom dia; uma bela de uma boa disposição contagiante. sim, porque os milagres não são para qualquer um: o que mais há por aí é gente carrancuda, cabeças cheias de tensão - e tesão - por descarregar como se a tensão, e o tesão, pertencessem aos intestinos. sim: há gente que, logo pela manhã, dá, só sabe dar, como única expressão de vida, um valente peido. e os peidos, lamentavelmente, a todo o gás, não são milagres - a não ser para tem tem a doença crohn.

sobre a moda

diz ele, o Gonçalo M. Tavares, e diz - aparentemente - bem, que seduzir é como um quadro que não cansa - uma espécie de promessa infinita e visual. diz que a moda entra pelos olhos, interpretação minha, que a moda existe porque os outros têm olhos. então e se o outro for cego, Gonçalo? e se for um cego a querer seduzir o outro, Gonçalo? presume-se que a moda é uma outra limitação dos cegos? e que a sedução lhes é interdita? mantenha-se a parte da promessa infinita e retire-se o visual. e é aqui que a aparência colocada entre travessas, lá em cima, entra: a moda é, sim, uma questão de aparência - tal e qual como a sedução. isto porque não acredito na sedução planeada e monitorizada, assim como não acredito na moda. a moda é uma espécie de partido político ou de religião ou de clube de futebol: uma vez vinculados às suas linhas jamais delas se sai (aqui a moda assume um ponto a mais, ou a menos, que os outros exemplos indicados - a capacidade de ser interminavelmente mutável no tempo. pelo menos aparentemente, lá está, a aparência liga com a moda mais uma vez: é que a moda vive do reviver), ainda que deixem de fazer qualquer sentido.

andar na moda, fazendo e consumindo moda, é para os que olham e não para os que vêem; andar na moda tem tudo que ver com seduzir, de facto, tapar aqui e descobrir acolá em série como se o geral fosse, e parece que é, o rosto que carrega os olhos que olham quando é no particular que estão todos os olhos que vêem. a moda e a sedução são embustes sociais: assim como quem anda na moda procura a desvirtuação do dentro pelo fora também a sedução só acontece quando sequer pensamos que estamos a seduzir. atrevo-me a dizer que seduzir é, não como um quadro que não cansa, como um campo baldio que não cansa de nos surpreender - e aqui há olhos mas também narizes e mãos e pés. e barrigas e almas. e sexos. e flores. e terra e pedras. aqui há tudo.

ou como a revisão da ortografia é que fode a língua até ao tutano

prefiro sempre pensar, e dizer e escrever, assim: acorda, ortografia! por acordar ter aquele trago de afinar - de sair da pequena morte que é o sono. está-se mesmo a ver que acordar é absolutamente o oposto de concordar pactuando com os pseudo-argumentos para a miserável amputação e violação e fustigação da língua. tendo achado um piadão ao arranjinho do Diogo Leote, decidi celebrar o português, o tal, da tradição oral - o que passa de boca em boca - com o excerto magnífico com que ele ilustrou o seu texto viradinho do avesso aos prevaricadores:

“Estamos fodidas. Estamos muito fodidas. Estamos fodidas como o caralho.

Há uma série de coisas que são um problema:

1. A tua pessoa;

2. A tua pessoa nunca estar cá;

3. Não termos sexo porque a tua pessoa nunca está cá;

4. Não termos orgasmos porque não temos sexo porque a tua pessoa nunca está cá;

5. Andarmos totalmente putas da vida porque não temos orgasmos porque não temos sexo porque a tua pessoa nunca cá está;

6. Não falarmos porque não temos as nossas conversas depois dos orgasmos que não temos porque não temos sexo porque a tua pessoa nunca está cá.”

Audrey como pretexto

o que interessa é mesmo a beleza dos olhos de Richard Avedon.

dica esperta

se a um bom naco de lombo de porco assado, após o fatiares, lhe adicionares uma geleia quente de fruta (coze, por exemplo, a manga em açúcar e água mexendo até engrossar), vais dar-lhe um trago de alegria e sabor.

arte? arte.

não será uma barbaridade alguém pronunciar-se pela opinião pessoal, não, mas constitui barbaridade considerar a desarte da Joana Vasconcelos. não gostar cabe tanto na liberdade individual como o gostar  - já colocar em causa o conceito de arte é outra coisa. trocando por miúdos há quem considere que as rendas não são arte, assim como o barro trabalhado - em galos de barcelos ou em pilas das caldas -, as tapeçarias de arraiolos, a filigrana e por aí adiante, o folclore, o nosso, que constitui, costela de qualquer sociedade, a voz do povo. chegam, inclusive, a comparar a suposta parolice à música do Tony Carreira como se tal se afigurasse de insulto. O Tony, mesmo não sendo apreciadora mas apenas observadora dos factos, é um dos maiores artistas portugueses que movimenta massas - tanto fãs como colaboradores - dentro e fora do país; a Joana Vasconcelos é igualmente reconhecida por cá e além fronteiras. considerar que condensar o folclore, e dar-lhe uma voz maior que é vestir a modernidade da cultura popular portuguesa, e realizar arte sobre a arte é do pior que há será considerar a vergonha pelo português em sua essência (faz-me até lembrar aquelas pessoas que sentem vergonha de amar quem amam e não demonstrando negam, simplesmente por essa pessoa não caber no estereotipo que decidiram para si ou a que estão habituadas). repulsa devemos sentir por muita coisa - mas nunca pelo engrandecimento da cultura popular. a este respeito, da arte da Joana Vasconcelos, só lamento que não seja ela a usar, gastar, sujar, gretar, as próprias mãos para fazer tudo. e é só.

a propósito de uma notícia

que raio de máquina pode entrar em uma cozinha sem ser para lavar a roupa, ou a louça, refrescar ou congelar, fazer os sólidos passarem a líquidos ou até aquecer rapidamente? é uma pergunta estúpida na modernidade, eu sei, visto que são poucos os que vêm, e fazem, da cozinha um encanto. cada vez mais a repulsa pelas cebolas e pelo peixe a amanhar é maior - será, até, uma questão de imperialismo das mãos e do cérebro relativamente aos tachos e às facas e às miudezas de perícia, um caminho interdito à inteligência. 

e as mulheres são as primeiras a saírem para a rua a reclamarem pré-cozinhados e já-confeccionados e, imagine-se, a tal máquina, o raio da máquina que se chama bimby. bimby, veja-se lá isto, o caralho da máquina chama-se bimby, podia ter sido bambi - tamanha a ternura que inspira às mãos e cérebros imperialistas de facilidade e rapidez -, mas é bimby. e é vê-las gaiteiras e orgulhosas da criada rápida e eficiente: duas colheres disto, um vaso cheio daquilo e depois quando estiver apita. uma miséria de cuspir mesmo no prato onde de seguida os vão, os resquícios da bimby,  comer. tudo se perde nessas cozinhas: perde-se a alquimia, a criatividade, o cheiro, o talento dos dedos. perde-se a magia que é transformar e recriar. perde-se, enfim, a sedução dos alimentos que querem, sim, ser seduzidos. perde-se tudo - até a vergonha de se ser incapaz de assumir que as mãos e os cérebros imperialistas de facilidade e rapidez são bimbys: uma colher certa disto e mais outra daquilo só pode mesmo resultar nisto.

valha-nos a música que é para beber até esquecer.

há que tempos

não ouvia isto

e decidi, simplesmente porque sim, substituir sempre a expressão sou toda ouvidos por sou um orelhão.

seca e dura

olha lá, a gripe aviária não anda a pôr-te os olhos em bico?

risota pegada

César das Neves saiu do armário

faladuras

de repente, aquela lembrança, aquele paranço naquele momento, aquele movimento de ir - imagino sempre o ir para trás como a rebobinagem do VHS, com os barulhos e tudo -, e ficar. e depois de sair para os moinhos se moverem, arregaçar as mangas e meter as mãos na massa. desta vez é para fazer uma torcidinha bem comprida, fôfa e crocante ao mesmo tempo, que os tempos a isso convidam: desta vez acabam-se os papos secos, qu'isso não é daqui é de lá, e fazem-se tenras regueifas húmidas e vitaminadas e a fumegar.

apolíneo

tarde de chuva é península inteira a chorar, cantavam eles - e ainda cantam -, e bem. penso que é mesmo para isso que as canções servem: para nos remeterem para lugares ou sítios, parecem iguais mas são apenas semelhantes porque o sítio pode ficar em um lugar mas o lugar nunca tem sítio, da emoção. e é por isso que a emoção é, não apenas um reino - sequer um mundo - um universo repleto de inteirice. só me vem à cabeça chamar a este universo de apolíneo, tamanha a beleza das emoções - boas ou más, apenas emoções. acabo, inclusive, de descobrir uma definição de vida: viver é sentir emoção. ou de morte: morrer é deixar de sentir emoção. e a adrenalina? a adrenalina, prima postiça e muito afastada da emoção, é o cérebro zangado - e invejoso, o ego pastichado de mulher - a querer fazer parte do universo. 

mas o que é seu a seu dono.

o nome da rosa

ter a rosa, conceito universal e particular, no nome é fantástico. e é fantástico porque começa logo por levantar a célebre questão: os conceitos são reais ou apenas palavras? realismo, existência objectiva, conceitualismo, representações intelectuais, ou, pura emissão fonética, nominalismo?

Umberto Eco, no romance, relembra precisamente a problemática entre o que é essencial, existência única na realidade - e por isso mortal, passageira e transitória -, e universal enquanto conceito imortal, eterno e imutável. ora está-se mesmo a ver que no meio de tanta contradição, como teia de delícia da descoberta, o nome da rosa dado a alguém merece destaque: é que do universal para o particular apanha-se a imortalidade mortal do eterno que é passageiro e também imutável na sua essência. complicado? não, nadinha, são simplesmente assim as teias - por isso é que apenas as aranhas as sabem, e conseguem fazer.

os nomes têm sempre uma narrativa por dentro dos nossos, e aos dos outros, olhos. e é por isso que é preciso parar para pensar no que eles sempre nos contam e sugerem: navegar nos nomes é preciso.

a opinião da Olinda

há mais marés do que marinheiros, ouve-se dizer. ou que o último a rir, ri melhor. mas agora será oportuno reinventar os dizeres: há mais péssimos comentários do que comentadores. e o último - que foi primeiro - a comentar, comenta melhor.

não perder

o dicionário da Idade Média, Jorge Zahar Editor. mais do que ninho de trevas, Idade Média, berço da modernidade.

e isto liga com isto.

chocada, diz ela

pede-lhe que saia de casa porque quer estar, estar é zimbrar; saltar à espinha; coçar a micose das pudendas, com a namorada. mas não é assim um pedido directo nem informal nem corado - não. é daqueles pedidos mascarados de ordem, a pretexto de falta de percebas dela, de palavras mal amanhadas que soaram mal. vamos lá ver, não soaram mal pela resolução do assunto em questão - não. soaram mal por serem contornionistas e secas e vestidas do que se quer nu. e ela ficou chocada, pois claro, arranjou-se à pressa e ligou a um punhado de amigas a ver se estavam disponíveis para almoçar - não esquecer que o sábado de manhã é aquele dia em que as esposas e as mães convencionais limpam as casas e mandam os maridos arrumar as garagens ou fazer puzzles com os filhos - e não estavam. depois lá uma se afeiçoou ao choque dela e a recolheu para umas boas horas de frete - frete porque não é fácil andar de aspirador na mão ao mesmo tempo que prestar atenção. e depois, já de tarde, quando chegou a casa viu a persiana fechada e resolveu aguardar à porta, na rua, expectante por algum sinal que lhe indicasse se o momento para entrar em sua casa seria oportuno. entretanto, desde a manhã até quase ao final do dia, houve cinema forçado, visita forçada a uma amiga e desfolhar forçado de livros. houve, enfim, uma vontade enorme, imensa, de que tudo fosse como antes: como era antes de não ser dona do seu nariz. 

chocada, diz ela. ela que, afinal, sou eu.

duas versões

está um sol magnífico e hei-de sussurrar-te ao ouvido para me cheirares como um cão.
está um sol magnífico e hei-de cheirar-te como uma cadela.

flash romântico

o miúdo, que apreciava enquanto esperava, tinha um apito de madeira. lembrei-me, entretanto, de um pequeno filme: o menino já era um homem e, apaixonado, soprou no apito de madeira, a madeira que absorve tudo inclusivé a saliva, e enviou-lhe como presente com o seguinte bilhete:

toma-o, meu amor, em teus lábios de seda e sente-o como meu - já que está carregado de beijos.

o teste da linguagem dos excrementos e das perguntas em manada

percebermos, em um primeiro contacto, qual é a tolerância de alguém a nós é bom. muito bom: dá-nos uma espécie de bola de cristal da hora ou do dia seguinte. não é que eu não goste do mistério e da descoberta, gosto muito, mas há um pequeno teste que só as pessoas, homens ou  mulheres especiais - as que valem a pena - conseguem passar. e a isso ninguém que me aborda escapa.

ó Relvas, ó Relvas

demissão à vista. adiantou-se.

acontece

é um carreiro, um potencial caminho das cabras - digo potencial porque nunca lá vi uma -, de largura não mais que dois metros, pedras estendidas - e emmusgadas, palavra inventada agora - ao sol e ao que o tempo quer, onde me sento quase todos os dias aquando do passeio da deusa. e é lá, por entre formigas frenéticas e flores despenteadas e bichesas frágeis, que descanso o cansaço dos dias de doença e afazeres de enfermeira postiça e de filha legítima, lá e aqui, que desfaço tristezas e trituro amarguras. mas nem todos os dias são dias - há uns e outros que de tão pequenina me sentir a alegria não cabe no entrar. acontece. e não a forço, a alegria é livre.

mixórdia

aos cães, a maldade chega-lhes pelo nariz: quando uma pessoa é ruim, eles nem lhe chegam, ficam de longe a mirar e a pensar que vá para longe, nem um ladrar desperdiçam, como são sábios os cães. e foi uma boa opção, a de quebrar a resistência, a de aderir ao LinkedIn: trata-se, de facto, de coisa séria e respeitável e cheia de bom gosto e ainda só me deu nos nervos ao de leve, coisa pouca, o que quer dizer que veio para ficar. além disso, vê-se mesmo bem quando um concurso público possui credibilidade: os documentos são entregues em carta fechada e fornecem o respectivo comprovativo de entrega. não é como foi com os outros azeiteiros que me fizeram percorrer quatrocentos quilómetros para me excluirem, invejosos, merdosos e pestilentos, lazareto d'abrigo.

de papo cheio aos papos a encher

apreciar como e o que as pessoas comem pode ser um exercício fascinante para depurar características da raça humana - o que, de resto, só poderá acontecer, com a devida isenção, se se tiver o estômago já forradinho.

havia mesmo necessidade disso?

envelhecer na espera

quando ontem o amanhã é hoje

a mentira do primeiro de abril

a pedofilia de Cavaco Silva

vais deixar?

pequeno drama

chega o sol e a luz banha as janelas até as cortinas ficarem quentinhas;
chega o sol e as flores arrebitam como se lhes levantassem as saias;
chega o sol e dá vontade de as unhas serem de cor-de-rosa pintadas;
chega o sol e os engravatados sacam dos sobretudos pesados;
chega o sol e as minhas irmãs continuam a ser umas cabras.

tanta ternura merece viver

a cabeça pendente de Elva Zona

alfazema ou mofo

há três meses, contentamento, excluiram-me, lágrimas e senão, sem razão. ou talvez não. talvez soubessem, os deuses, que por cá havia de abrir uma gaveta para mim. ou talvez eu precise tanto dela, da gaveta, e seja por isso que decidi pensar assim. o problema é que decidir pensar em gavetas tem tanto de alfazema como de mofo.

a insónia é inimiga do dia.

dar o pito

é a segunda vez esta semana que leio a expressão dar o pito, que já não ouvia há muito tempo, e achei piada. bem analisada, dar e pito, permitem-me concluir tratar-se de um engano de utilização. palavras usadas em tom de escárnio e graçola que pretendem designar oferenda por tudo e por quase nada merecem atenção e fino destaque em próximas utilizações: recomendo. ora dar é, não atitude gratuita de peso de apesar de não ser inteiro é parcial e o que interessa é o menos mal, algo de imensamente grande e generoso e com uma confiança e intimidade enormes por dentro. mais: dar pressupõe entrega, aquela rendição, o maior elogio, ao outro - o que deve acontecer muitas vezes mas não com muitos ou perde-se a essência da coisa que coisa sem essência é simplesmente nada. e o pito, ai o pito, o pito, esse calão divertido de se ouvir e dizer, é a alma do corpo da mulher, a fruta sumarenta que sacia a sede. dar o pito é, então, convençam-se, uma coisa nobre, nobríssima, e é por isso que deve ser dita, ou escrita, com uma coroa dourada por dentro.

dica esperta

sabias que se esfregares os dentes, de quinze em quinze dias, com bicarbonato de sódio este funciona como branqueador? ah pois é - não serve apenas para retirar as manchas dos tecidos e das louças nem para desentupir canos nem para combater a acidez se ingerido antes das refeições, nem para acabar com os odores do frigorífico, nem para tirar cheiros das carpetes nem para livrar as baterias dos carros da corrosão.

não podes deixar de apreciar

 um realismo familiar e europeu

ao negro e ao nada

um passado de traição nunca perde actualidade

alho-de nápoles

?ossi marezif sele euq é omoC

José Sócrates no reino da estupidez

 a grande felicidade

música contemporânea

a posta numa alternativa biruta

coisas privadas

i am a camera

Thomas em Brooklands School ou a floresta na cidade

a sala de cinema é um antro de vício

da narrativa e da guerra das trincheiras

vamos lá ver se passarei a ser persona non grata no núcleo duro da brigada anti-narrativa.

ai cio polícia fosse vivo

ouvir dizer que uma mulher atrapalhada é pior que um polícia vivo deve ter o que se lhe diga, ainda por cima vindo de uma senhora idosa. só não sei bem qual será a teoria dela visto que o disse em um cemitério, esgar de riso, ao ver-me encher um balde com água enquanto apanhava um molho de flores que terá deixado cair no meio de tanta chuva. geralmente as velhas assanhadas, não é que goste muito de utilizar a palavra velho para me referir a gente mas neste caso não quero fazer sobressair a idade mas a usura que lhe descobri no olhar, como aquela, quando dizem uma coisa assim, ou seja, quando vão para os cemitérios ou igrejas aguardarem por uma alminha que se lhes afigure digna dos seus desabafos acerca dos falecidos, será porque andam com o cio, cio mascarado de roxosidades em véspera de sexta-feira santa. então disse-lhe assim:

cio coveiro aparecer pode ser que a ajude. ou então cio senhor que anda a desentupir os ralos por conta da chuva aparecer, diga-lhe do que precisa.

e ela, com a tal usura no olhar, descaindo-se da profissão do marido que foi mesmo polícia, lá se foi calando ao ritmo dos meus "pois, de facto, faz bem".  de uma coisa eu sei: antes o polícia estivesse vivo para afinfar a velha do cio. é que se assim fosse nem ela estaria ali naquele dia e naquela hora e nem eu demorava o dobro do tempo nos afazeres.

sugestão para quem gostar. e puder ir.

Luís Miguel Fontes, Contratenor, tem o prazer de o (a) convidar para os seus recitais de Páscoa 2013.

 

   Hotel Infante Sagres, sexta-feira dia 29 de março pelas 21h30

       PRAÇA D. FILIPA DE LENCASTRE, 62 | 4050-259 PORTO | PORTUGAL 

 

 

     Acompanhado a piano por Jairo Grossi 

  

     Canções: De Henry Purcell e Benjamin Britten  

     Árias: De A. Vivaldi e J. S. Bach

 

 

 

   Palace Hotel do Bussaco, sábado dia 30 de Março pelas 21h30

       MATA DO BUSSACO, 3050-261 | LUSO

 

      Acompanhado a Piano e Harpa por João Carlos Soares 

 

     piano -  Henry Purcell e Árias de A. Vivaldi

     Harpa - canções do Cancioneiro Portugês e Espanhol de entre os Séculos XIII/XVI

 

  

Obrigado.

fantasia frustrada

na sala de espera do hospital, ontem, uma criança para a outra:

clarinha, clarinha, queres vir comigo à casa de banho?
clarinha, clarinha, queres vir comigo à casa de banho?
clarinha, clarinha, queres vir comigo à casa de banho?

(repetir aí mais umas trinta e cinco vezes seguidas para sentir o verdadeiro efeito)

na mesma sala do hospital, ontem, uma criança que há em mim para outra criança que há em mim. em silêncio:

porquê que não se metem as duas dentro da retrete à espera que venha um cagalhão colorido armado em chupa-chupa fazer-vos felizes e caladas?

(repeti aí umas cinquenta vezes. é que a iteração por vezes torna a fantasia real o que, lamentavelmente, não aconteceu)

mixórdia

se eu tivesse um campo com couves aproveitava, não apenas as couves, tudo: deixava umas e outras ganharem flor e depois colhia-as para meter nas jarras pela casa e na campa. são de um branco pálido com uma leve manchinha amarela, as flores das couves, que lhes dá viço e alegria e têm a perna longa, são esticadinhas em forma de sino. e se eu tivesse um pouco menos de bondade e de paciência fazia exactamente o contrário das couves: não deixava nascer a flor e fazia a minha mala, aquela quadriculada de bege e castanho e vermelho sangue de boi, fugia para longe, abandonava a vida dos outros para ir em busca da minha, fugia de dentro para fora. assim não, assim só posso fugir de dentro para dentro. valha-me a outra senhora, ai que riso, uma qualquer que não conheço, que se cruzou connosco na rua e parou a pôr-lhe a mão e o os olhos e o sorriso em cima, elogios a dançar no ar mesmo diante dela, dela que é a minha cadela, e depois disse: sabe, é que eu sou louca por gatos.

bem-vindo, Sócrates.

pouco me interessaram as palavras: fixei-me na narrativa dos olhares e das vozes e das posturas. e quem não viu o que eu vi, que foi um homem a querer justiça pela consciência do povo, não vê nada - antes anda com duas palas como os burros que são obrigados a puxar carroça.e adorei a repetição da palavra narrativa, sim, talvez agora o povo a fixe, e lhe saiba o significado, para depois, então, lhe encontrar o sabor.

make me wine

a propósito deste belíssimo texto lembrei-me de reforçar a ideia, escrever é sempre reforçar pensamentos, de que o que não se desenvolve com naturalidade, o que não anda, é porque não é para nós.

ai que triste é viver em um mundo assim, em alexitimia, Esther!

não obstante o interesse e a importância da política, há um pequeno grande pormenor que a desvirtua: os apaixonados, mais obcecados, que dela fazem o seu respirar, alimentam ódios de estimação e propagando-os - lançando-os na viralidade - exaltam a felicidade da paixão como se a paixão de um grande amor fosse feito de grandes coisas, abstractas, e não de poesia de horas e de dias e, enfim, de uma vida. a política, quando sentida como uma amante, é uma ofuscadora da verdadeira importância da vida que reside na ausência de alexitimia, essa coisa brava que possuem as pessoas(?) emocionalmente surdas.

confusos a respeito dos seus próprios sentimentos, os alexitímicos ficam igualmente desnorteados quando as outras pessoas lhes falam dos seus sendo esta incapacidade de registo de sentimentos fortíssimo indício de défice de inteligência. chama-se empatia às raízes da solicitude que nascem da sintonia emocional e da capacidade, e habilidade, de sentir e expressar emoções. note-se que a ausência de empatia revela-se nos psicopatas, violadores, pedófilos e também nos político-maníacos (acrescento).

e porque raramente as emoções, na sua completude, conseguem ser traduzidas por palavras e sendo a palavra o registo mais forte dos políticos e dos político-maníacos, chega a conclusão de que a chave para intuir os sentimentos dos outros, depois dos seus, está em canais não-verbais: no gesto, no tom da voz, na expressão facial, na postura, enfim, na beleza que os sentidos permitem sentir para depois, e só depois, serem regados, e eventualmente enriquecidos, a palavras.

e vem isto a propósito deste artigo e da forma como as pessoas vivem a política e das pontes que fazem quando passam de um tema tão vasto e aliciante como a sociologia e psicologia, variantes da educação, para a verdadeira miséria humana que é injectar veneno gratuito nas cabeças que, de tão ressacadas de alegria e amestradas a raiva, conseguirem apanhar. ai que triste é viver em um mundo assim, de alexitimia, Esther!

olhos de lince que se cruzam

estes com estes e com estoutros.

(des)consolo

sempre que nos dizem que um dia a vida nos há-de sorrir é uma tristeza do caralho.

as estrias são rugas

a capacidade de nos surpreendermos, mesmo antes de conseguirmos surpreender os outros - muitas vezes nem sequer sabemos se o fazemos porque os outros fazem questão de não nos deixarem saber -, e de os outros nos surpreenderem, é surpreendente. é precisamente no oposto do uso de derivações da mesma palavra que consiste a surpresa: inesperadamente, ou não, conseguimos, tentando ou não, aquilo que, sabendo ou não, nos faz sentir bem. e mal também. a surpresa é assim uma espécie de destino não predestinado. mas espera lá, isso significa uma capacidade imensamente elástica de adaptação que precede a aceitação. pois. exacto. nunca sabemos é se conseguimos esticar e olha, que grande surpresa: esticou e não rebentou. há, porém, uma grande probabilidade de aparecerem estrias, as estrias da surpresa, que ficam bem marcadas, sabes? pois. mas se conseguires ver nas estrias as rugas, não do tempo, do mistério, terás uma surpresa. ui, e é mesmo isso, que grande surpresa, acabaste de me surpreender.

zetética da perversão

a taxa de natalidade está a diminuir. e o trabalho sexual está a aumentar. se considerarmos a procriação como um indicador de amor, também pelo sexo, podemos concluir que a crise anda a foder o amor em anal ao mesmo tempo que deixa as pernas bem abertas, de frente, para o sexo vadio e roto. a crise é uma puta zetética da perversão.

a murro de vontade

mas de onde terá surgido a convicção de que as batatas a murro assim se designam pelo pormenor agressivo, apertadelas de esmaganço, da sua confecção? nada disso. as verdadeiras batatas a murro são aquelas que, de tão deliciosas, provocam uma onda de murros mentais, a ver quem come a última, na mesa.

ssssssssssssssssss

a opressão difere da repressão mesmo ali, estás a ver, naquele ponto em que a primeira é uma manifestação de privação vital e a segunda uma privação de vital manifestação. sim, eu sei, é uma grande pressão - até nas palavras.

dica esperta

olha lá, porquê que não fazes o teu gloss em casa? não tens morangos no frigorífico nem um bocadinho de beterraba? tens? então faz assim: corta em pedacinhos e esmaga muito bem e rega com meia colher de bom azeite - vais acrescentando pedaços à papa até ficar consistente. e depois mete em um boião, daqueles que servem para meter na mala de viagem, e deixa no frigorífico a ganhar consistência.

experimenta e vais ver que não queres outro. isto até merece uma cantiga.

cobras

mais uma semana como esta e a cobra cuspideira poderá ter-me ao jantar: ofereço-me.

ó meninã, fuja daí qu'ainda onte matei uma cobra e a outra foi para aí mesmo onde está agora.
e eram grandes as cobras?
não muito mas estou-lhe dizendo para sair daí, não tem medo, não?
não. acha que que eu caibo dentro dela inteirinha?
ó menina, olhe que não estou brincando, saia daí, são venenosas.
oh deixe lá isso, elas terão mais o que fazer do que quererem-me, mas obrigada por avisar.

néctar da inteligência

sobre José Sócrates como, já está quase, comentador: aqui e aqui.

sobre o que é ser, poesia em bicos de olhos e de ouvidos e de dedos, músico. é só ir lá.

dupla de portugueses vence projecto relativo ao tema "Animals" dos Muse

ver e ouvir e ler aqui.

a carta. já!

ontem recebi uma carta carregada de notícias más. abri, li e pousei-a. deitei o envelope fora por não gostar de envelopes que não estejam inteiros. fiquei nervosa, até porque é necessária uma resposta desagradável também mas que tem mesmo de ser. hoje a carta, como se nunca tivesse existido, desapareceu. se foi obra do além para me mostrar que as coisas más são para fazer desaparecer, eu agradeço. muito. mas preciso da puta da carta para responder à entidade incompetente, não posso - nem quero - passar por ovelha do rebanho dos cretinos.

língua atrevida posta a calar

cabelos branquinhos, pele morena, vivacidade contagiante, olha-a fixamente nos olhos e depois pergunta-lhe: não tira o casaco? não, estou com uma camisa chegada ao corpo, apenas. e as palavras inocentes dela pareceram incendiar-lhe a imaginação, sentiu ela, quando durante toda a consulta ao pai, cuja conversa fez descobrir a mesma idade e os meus sítios onde jogaram à bola, irrequieto continuou a insistir para que tirasse o casaco. mas os instintos atrevidos não deveriam sair para o trabalho de consultar doentes - os instintos atrevidos deveriam ficar em casa a amarem a mulher que a aliança escolheu e que, com toda a certeza já não ama, só atura. ou então, na necessidade de irem trabalhar, os instintos atrevidos deveriam ser conscientemente travados - porque ela, e o que interessa é ela, não gostou. não gostou principalmente por não poder, língua atrevida posta a calar, o coração do pai não pode pagar, pôr o médico no sítio dele com uma resposta à maneira.

olha que bom gosto

do Bruno Almeida: primeiro por vir aqui comentar e depois por trazer isto:

olha que delícia

na aurora

e ela, ainda em pijama - vir cá fora em pijama é uma delícia porque mostra uma intimidade, com a vida e com ele, despojada de vaidade reles, já que o amor recomeça depois de se levantar da cama e se deitar o sexo -, veio abrir-lhe o portão, daqueles portões à antiga que dão trabalho e precisam de duas mãozinhas, para ele sair. e ele, do lado de dentro, abraçou-a e beijou-a e foi. ela ficou, talvez não tenha para onde ir ou simplesmente prefira ficar a vê-lo a ir e a vir, a sorrir. não posso saber, obviamente, mas tenho a impressão que um dia destes, talvez ao fim de semana, verei ele - sendo beijado e abraçado no ficar - com o mesmo sorriso e abraço no ir dela. enfim, um casal em cheio. aliás, isto remete-me para uma das grandes lacunas da lenga-lenga: na alegria e na tristeza, na saúde e na doença e também, entre outras que agora não vêm ao caso, na aurora e no crepúsculo.

twoo merdinha seca ou twoo que disparate

foda-se, puta que pariu, que merda é esta de andarem a adicionar o meu email ao Twoo que todos os dias recebo convites?? que caralhos passa pelos cornos destes gajos em acharem que algum dia, na cabrona da minha vida, iria fazer parte de algum tipo de rede deste calibre de pesca??

pronto, está cagado. agora podem passar para a threee.

(agora a versão fina)

caramba, que chatice, por que raios andam a adicionar o meu email ao Twoo que todos os dias recebo convites? o que passa pela cabecinha de alfinete dos rapazes em acharem que algum dia, na minha vida tão gorda de mistérios , iria fazer parte de algum tipo de rede de conhecimentos genitais??

pronto, está desabafado. agora podem passar para a threee.

spectacle

informação fresquinha disponibilizada pelo JotaPêdaCosta.

risadas a solo que engolem a densidade dos dias

tenho de encomendar o cabrito, dizia a senhora, vou à Póvoa de Lanhoso - lá é que são bons. e são pequeninos, não são...como se diz...

minha senhora, desculpe intrometer-me na conversa mas é impossível não ouvir: pequeninos são cabritos e se forem grandes são cabrões.

(a cara de tacho da senhora, entretanto, quase que dava para meter um cabrito inteiro dentro)

silvas

tive mesmo de ir apalpá-las, atravessar o caminho terroso, silêncio que se acaba por debaixo dos pés, para fazer coincidir os olhos com as mãos: é a maneira como se apresentam, tenras, brilhantes, lisas, sem resquício de erosão de sol ou de vento, só de chuva, como se estivessem molhadas de borrifadas, como fazem as floristas, tamanha a perfeição que até esqueci que as silvas, ai!, picam.

imperdível

o feitiço do pensamento mágico

pequena história

nasceu apenas para ver, e fazer, viver. e embora soubesse que era muito sabia-lhe a muito pouco. esperava que um dia se cansasse de ver e fazer viver para finalmente, no que lhe estava desde sempre interdito, agarrar no verbo e meter-se por dentro dele. um dia nunca o cansaço lhe chegou e sentia estranheza, deslocação, não-pertença. mas era, não a vida, simplesmente a sua vida. e isso fazia toda a diefrença: afinal tinha algo de absoluta pertença que era um pronome possessivo no feminino singular, uma pequena maravilha.

renasce, Quino.

.

- = +

quando o menos é, sem dúvida, mais.

cidadania e deficiência

2013 é o ano da cidadania, parece ironia, e o país - à semelhança daquilo que os deficientes motores encontram diariamente - transformou-se em uma valente barreira arquitectónica. ora um deficiente não é mais do que uma pessoa comum com algumas limitações funcionais. e o que somos todos nós, a não ser deficientes que ora não conseguem trabalhar ou honrar compromissos pessoais e sociais, senão deficientes? e o país, esse local por agora meio indefinido, não é aquele que nos coloca entraves à mobilidade funcional? rampa, é isso, portugal precisa de ser uma rampa.

excelente

isto + isto + roupa?

telefone

o telefone irrita-me profundamente: farta-se de tocar quando eu estou sem tempo sequer para me coçar. e nem o ouço. depois lembro-me que ele existe e vejo, sem ter ouvido, que esteve a funcionar. e já não vou a tempo: quem quiser que ligue outra vez - ou então que pensem que morri.

mulher.

(foto apreciada e trazida daqui)

seiva que teima

coração que escalda

paixão qu'é alma

amigamanteemãe. diga, o que quer?

é mulher. pum. flor de lis.

(ja disse tudo e não se retira o que diz a quem diz)

tum-tumtum-tum-tumtum-tum

a senhora teve um ataque cardíaco, tanta tragédia junta esgota, a este princípio do ano chamo-lhe coração, e morreu. sim, é verdade. ela não morreu d'amores mas morreu do coração, que estranho, pensar que os corações não batem para sempre. agitação, confusão, tristeza, irritação: mas eu tenho de irrigar o meu coração que bate como um amansador de bifes, parece que dispara, e dispara, com ganas de ser. e de estar.

acordei a cantarolar esta pérola

culinárioterapia

- 1 colher de sopa de manteiga;

- 2 latas de leite condensado;

- 1chávena de chá de chocolate granulado;

- 4 colheres de sopa de chocolate em pó.

em uma panela junta o leite condensado, a manteiga e o chocolate em pó. mistura bem até incorporar tudo. leva a lume brando, mexendo sempre, e quando a massa começar a desprender-se do fundo da panela (o tempo varia de acordo com a panela) passa-a  para um prato untado com manteiga e deixa arrefecer. unta as mãos com manteiga, consola-te a apalpar a gordura, e enrola os brigadeiros, passando-os no granulado. coloca-os no carinho das forminhas de papel.

chocolate da história: come brigadeiro, doce não pode ser mais, qu'é gostoso e é inteiro.

lua sentada

(fotografia apreciada e trazida daqui)

soltam-se as vozes, assobios escondidos no tempo a ficar, d'apregoar o sol que caiu e partiu ou a lua que julgam caducar. gosta menina? se gosto!, coisa linda! então nem precisa correr: está aqui sentada, pode apanhar.

quando deus se revelou um idiota

e deus, cansado dos disparates na terra, desceu em tronco nu e de chinelas, espreguiçando-se: já não vos disse que cada um tem o que merece? agora tu, vá, apontando-me o dedo, tu vais novamente para o fim da fila. surpreendido com a falta do meu esgar surpreso pegou no jipe e veio até mim: então tu não estás triste? não. se não me dás valor é porque não és para mim e logo não te mereço e isso significa, como dizes, apesar de confuso, que tenho o que mereço. coçando aquele pedaço saliente que tem, de tanto ouvir, atrás da orelha, furioso, concordou : só porque percebeste o esquema da coisa, sua atrevidolas, vais avançar duas filas para trás. sim, concordei, também prefiro o buda.

peixe

"o que o homem tem do pássaro é inveja. saudade é o que o peixe sente da nuvem"

(Mia Couto)

sentado a pensar, talvez enquanto se libertava - porque o querer é sempre libertação -, começou a fazer desenhos na terra: primeiro com o dedo e depois com o ramo de ponta afiada qe estava mesmo ali ao lado. saiu-lhe uma linha torta e depois outra e depois a linha fechou-se redonda. começou, então, a imaginar como seria bom conseguir meter-se por dentro dela ao mesmo tempo que desejava que ela fosse, para servir assim os seus intentos, por fora dele . tornou-se mesquinho naquilo da linha fechada e logo arranjou maneira suficiente para lhe dar corpo e resistência. e depois, desconsolado com o seu consolo da linha fechada, olhou o céu que se desenhava sem linhas e apenas por contornos instáveis e disformes, sempre em movimento, não lhe apreciando a beleza mas apenas cobiçando-lhe a pertença, quis ser um pássaro. 

um dia o homem morreu. o céu e um peixe foi o que restou.