estava a dar uma garfada de arroz de açafrão quando apareceu o Tino, sim era ele, o Tino de Rans, aquele cromita que há uns anos foi vedeta do ridículo. dentes cinzentos, talvez do azedo da fama, a fama que se veste de merda - qual reputação qual quê a não ser a de repetição da putação, do acto de putaria em sequência pública -, ou até do esquecimento da higiene oral como espelho da carência de higiene mental, não sei, fraldas de fora e calças cadentes, anuncia uma sessão de autógrafos de um seu livro que terá editado por sua conta, os pequenos geralmente engrandecem-se, não por conta própria mas à conta da sua conta, se eu o comprasse por dez euros. peço para folhear, desfolhar é em privado e é outra coisa, e surpreendo-me: sem me focar no conteúdo o homem tem ponta de criatividade e até se esforça por ter piada. não compro, decidi há muito tempo que um livro é um amigo e os amigos escolhem-se por muitos motivos mas nunca por solidariedade ou compaixão. o arroz ficou frio e o arrependimento de ter saído de casa aqueceu.
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